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Per tutto il tempo scese la neve

a darci scampo prima di sapere

quanto fossimo andati via da noi stessi

Tramortita ogni recidiva

affinchè la foglia non ricordasse

dove fosse caduta

si profilò la natura morente

della mano senza più il corpo

Nello strazio

di non poter rispondere

delle nostre azioni

finimmo in uno scambio di identità

senza sembianze se non quell’unica

disumana esistenza

accorsa a dirci

Dio con un rosaio tra le labbra

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