alessia iannetti
Allungo lo sguardo
Stiamo insieme oltre le nuvole
Disegniamo forse le ultime parole
Quelle che impariamo
Io camminando, tu volando
Mese: dicembre 2017
Poesia che mi conduci
Dipinto di Didier Lourenço
Poesia che mi conduci
oltre la soglia di una spiga
nel cuore mio spezzato
che cerca riparo in nuvole-parole
Porta dei cieli che in me si sparpagliano
per ricompormi voce tra le voci
che cercano un salto un volo una terra da cui partire
Mio padre di Nicoletta Nuzzo
dipinto di Sandra Dooley
Mio padre
arriverà pomeriggio
uscirò dalle lenzuola
e saranno ancora vecchie queste mie cose
che si ripetono uguali insieme al caffè e alle pastarelle,
il corpo a orologeria ha messo a punto il mio nucleo cerebrale,
mi ipnotizza il tic tac
e cedo alla mania regolare dell’inedia,
mio padre cercava un unguento per farmi cambiare,
innocuo ma struggente il suo ossigeno sulla mia pelle
(Nicoletta Nuzzo da Eccesso di luna, Rupe Mutevole 2017)
Nel silenzio
Illustrazione di Mariella Cusumano
Nel silenzio
nel suo ventre abitato
l’eco di una parola
allaccia una stella
stella filante il mio corpo
la porta in terra
ne fa una conchiglia
di mare la mia voce
colora gli occhi
Mauro Contini legge Le stanze del vento
Elina Miticocchio, Le stanze del vento. Prefazione di Angela De Leo, SECOP edizioni 2016
Si può pensare che il vento abbia stanze in cui riposare, placare la sua furia, regolare il suo fischio, dare un senso al suo andare?
Se si è predisposti al sentire poetico, ad una visione che vada oltre le cose, sì,e con risultati sorprendenti.
È così che immagino nasca la magnifica scrittura in versi di Elina Miticocchio, scrittura di rara sensibilità, capace di congiungere gli affetti in un unicum,di abbinare in armonia presenza e mancanza,consuetudine e meraviglia.
Si può partire da un ossimoro, le stanze capaci di imbrigliare il vento, per dar voce ad un altrove, per ospitare tutto ciò che è celato, difforme, eretico rispetto all’ortodossia dei giorni.
È così, nella scrittura di Elina Miticocchio, appare lo stupore nascosto sotto la polvere del già visto,del già vissuto.
Appaiono nel libro,che è molto più di un insieme di poesie, i volti di persone, i profili delle cose modificati dall’intreccio di nostalgia e consapevolezza, quasi una costante che attraversa e supera le epoche.
E’ così che è possibile comprendere come esista una “memoria (che) ha i colori del legno e vola come un’ape”(pag. 32 ), o operare la conta degli angeli, “quanti angeli popolano il giardino/hanno ali limpide dentro i miei occhi” (pag.28), versi di sobria magnificenza, nei quali è facile riscontrare un’eco dickensoniana, o ancora unificare invocazione ed evocazione,”ti chiedo di portarmi/là dove crescono i sogni/là dove tu torni(pag.72), o manifestare una rara gelosia di rispetto,” così ti ho accolto e quasi volevo trattenerti”(pag 85), superiore a qualsiasi ansia di possesso, fosse pure solo per amore.
E’ lento il passo della scrittura poetica,e ha bisogno di una luce soffusa e conciliante,”ora cammino e invento/piccole lanterne e preghiere/per rischiarare il buio della casa” (pag. 71), e ha bisogno di pause,”il mondo si ferma in certi mattini” (pag. 90), di attenzione e custodia,” perché si perdono le parole/inventate/senza vigilie e senza guardie” (pag,104), ed un senso di assenza è capace di guidare i pensieri ad una visione di nuova purezza, al di là delle incrostazioni del tempo,”alla luce leggerai storie senza alcuna verità” (pag.120).
Si può quindi considerare il fluire dei versi dentro le stanze del vento come la ricerca di un bisogno inespresso,per pudore o assenza di parole,come un ramo spezzato ai piedi dell’albero che cerchi” un’ombra che canti la(mia) appartenenza” (pag.102), e tutta la poesia di Elina,fatta di molteplici solitudini e tenerezze,trovi compagnia e senso anche nell’ombra,” tenendo per mano l’ombra/immersa nel tempo” (pag.124).
Nella “mattina(che) scioglie i silenzi” (pag. 26) cercano asilo le parole,”come l’erba che nasce/perchè ogni volta conosce il prato” (pag. 60), sorprese dal ” bianco infine/che cerca la luce/nel farsi silenzio”(pag.112).
Alla fine della lettura,ripetuta ed amata come le cose care, rimane per l’autrice e la sua umanità rivelata un senso di gratitudine che sconfina in una comune appartenenza,nella casa profonda del senso,luogo d’accoglienza, ritrovo e ristoro nelle stanze del vento, geografia per lo spirito che soffia dove vuole.
Una poesia di Mariangela Ruggiu
opera di Gustav Klimt
non siamo fatti per ritornare
solo per esserci ora, e profumare l’aria, il tempo
ora che mi scivola nelle mani la luce dei tuoi occhi
e rimbalza la tua voce come il gorgogliare…
di acqua cristallina nel tempo della neve che si scioglie
solo per percorrere nel viso le tue rughe
e segnare note nello spartito della pelle, e risuona
il respiro… ascolta, è lo stesso fiato degli alberi
l’eco dell’universo che accende le stelle
il rumore della pioggia che scioglie le nuvole
ore le nostre mani sono perfetto incastro
incantano l’aria con la perfezione dei gesti
trattengono il tempo di adesso, d’amore
Sono io
Disegno di Simona Visconti
Sono io…davvero mi vedete?
Sono una figurina di carta
Mi hanno disegnato in un mondo di colori
Sanno la mia sostanza… forse gli e’ apparsa in sogno
Oppure la loro fantasia cosi’ mi ha ricreata
Onda ferma attratta dal cielo
La distanza
Illustrazione di Gabriel Pacheco
La distanza che percorre
i nostri respiri
gli occhi che fuggono attorno
riuniti nel centro
nel tuo cuore lontano
nel tuo cuore fantasma
ci sia sempre posto
per l’infanzia abitata
per gli abiti azzurri
di sogni e grandi tasche
da cui colava la luce
Ama
Illustrazione di Gabriel Pacheco
Ama le mie mani anche vuote
ferme ad un passo da te
riconosci la loro pochezza
riconoscile nella loro purezza
hanno la bellezza del tempo perduto
insieme alla dolcezza di un ricordo